o filho tece o seu círculo

o filho tece o seu círculo branco

e dentro do círculo se inscreve

cada dia mais distante  ri um riso

de crisântemos leves

e tece de  púrpura o seu silêncio

o filho empurra o pai de madrugada

e os dias do pai não têm hora de acabar

todas as horas são do filho

que em casa traça um  círculo inexpugnável

a espaços o pai suspende o imenso labor

para limpar a água que escorre por ele abaixo

e na pele do braço fica uma nódoa de suor

como um acossado o pai despenha-se cada dia

na imensa dor do filho absorto

para aparar na queda o terror do menino

afugentar os seus impávidos fantasmas

cresce  o menino no seu círculo branco

e cada dia o pai

abre nesse círculo minúsculas brechas

por onde se escapa uma pequenina luz